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Mon Mexicain

Je rentrais à « la maison », décidé à me faire un dernier verre avant de taper encore quelques lignes. A Montparnasse, où je prenais la ligne en route, une bande de gars et de filles, mon âge ou un petit moins, arpentait le couloir des bouteilles de mauvais bordeaux à la main – Meeks m’aurait dit « c’est un pléonasme » si j’avais partagé cette pensée avec lui : il ne jure que par les Côtes du Rhône, question de patriotisme régional. Lire la suite

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